Universo.

El deseo de ser ante su tacto me impulsa,

su actitud pasiva, pero segura;

dulce, pero atrevida;

trivial, pero elegante;

humilde, pero orgullosa me ahoga; y respiro;

me inquieta, pero me tranquiliza;

me encarcela, pero me libra;

me asesina, pero me hace sentir vivo;

y por la vida, me amo, y porque me amo, vivo. Y porque vivo, la siento,

y porque la siento, la extraño,

y porque la extraño, me extraño,

y porque me extraño, la necesito,

y porque la necesito,  dependo,

y porque dependo, la busco,

y buscándola me encuentro,

y si me encuentro, soy yo,

y si soy yo, soy feliz,

y si soy feliz, contagio,

y contagio porque amo,

porque sueño,

porque imagino,

porque lloro, siento y rio;

porque soy río y arrastro,

porque soy humano y soy árbol,

porque eres mi sol y te veo en mi sombra,

porque eres mi tierra y te veo en el bosque,

porque eres mi bosque y me pierdo a tu lado porque a tu lado es mi sueño,

porque mi sueño es testigo...

Que el amor es contigo.

Lobo.

Me espabiló el aullido del lobo sostenido a dúo con tu voz, encima del cielo sin luna del poema muerto. EL Aullido extenso en la noche onda círculos de vida y muerte. La niebla se hizo gemido enseñando la meditación amorosa tras el movimiento decadente del cuerpo suspendido. Su presa. El lobo siente, y por encima de la sangre, camina. A su paso, se deshace el mundo y lo que vive en el aire regresa a la tranquilidad de su principio.

¿Qué esperar?

Espero la estación húmeda del agua en las primeras hojas que los gusanos devoran, veo cómo la espiga asoma su floración y escapa por entre la celda débil con la niebla que pasa. Veo cómo el relámpago entrega a la noche el instante de su flor eléctrica; eterno, retumba en mis huesos. Más oscuro en mi andar, tan oscuro, tan otra noche bajo la noche, en la extensa playa, la espuma trae restos fríos a mis tobillos, y el silencio es un abismo de ecos dentro de lo incierto, y por cierto, de mentira. Vi a la musa solear sus dudas, su pensar cálido en la calle bruta, me vi de arena en sus dunas.

Mis manos.

Me duelen las manos, es algo intenso, es como si mis venas estuviesen a punto de de romperse, pero sólo veo tinta.

Mis manos sanan, fluyen y siguen obrando sobre las delgadas líneas azules que aparentan ríos sin rumbo tras un horizonte sin cielo.

Mis manos caen tranquilas, frías, buscan la paz entre los ronroneos de mi gata, permanecen sobre su cuello siempre hambriento de la atención de mis manos, de su amo.

Mis manos viven, sienten las notas, leen la madera, tienen cuerdas; tocan.
Se sujetan con increíble deseo por permanecer en ella. Se hacen garras.

Mis manos sueñan, quieren tomar el mundo, quieren alzar la vida en forma de puños, quieren hacer figuras bajo el sol, quieren enredarse con tu suerte.

Quieren tus manos.

¿Nos vemos?

Nunca había visto tu rostro en las hojas en blanco hasta que me dispuse a quererte, con razón y sin ella.

En éste momento justo, te veo, te busco, te encuentro.
Te veo pasar orgullosa por sobre las palabras comunes que gritan mis manos.

Te dicen.

Te veo sonriendo a mi lápiz.
Salpicando tinta en forma de letras te responde, te sigue buscando y sigues allí.

Posas en el aire tus pies sobre el suelo, vuelas.
Caminas hacia mi orgullosa de ti, de mis ojos curiosos.

Llegas.

La ternura de tu mirada me llama, me inspira.

Me encuentra...

Un poco de sangre nocturna...

Empiezo a escribir sin ideas literales, sólo con la de llenar esto de letras y despejarme un poco...

Como de costumbre, me pregunto, luego rió y me digo a mi mismo: 'no lo hagas, ¿para que preguntarte algo cuando lo puedes vivir? o mejor aun -tal vez peor- no pensar y vivir...' Tal vez sea el momento de vivirlo... Más que vivir, es sentir, pero no, vivir sin cuestionar las cosas, inclusive a mi mismo, me hace no sentir nada. Pasan las horas y de pronto me encuentro asfixiado, con la cama desarreglada e inconforme con mi manera de pensar y de ver las cosas. Para que me entiendan mejor, pueden comparar mi estado mental con la de una persona muy preocupada por su futuro, apresurada de saber, decepcionada por saber, normalmente aislada por decisión propia o más bien por instinto, y con una vida social buena; pero todo eso ensangrentado de dudas.

Espero que no lo vean tan drástico, eso de decir "que bonito" después de haberlos llenado de mi sangre pero, que bonito seria describir mi angustia en una oración y no sentir más, por ahora... y aunque me contradiga, lo puedo hacer. Puedo acabar todo diciendo: 'a la mierda', mientras alisto mi cama y me dispongo a dormir, claro que de pensar en la cama no se salva nadie. Lo más triste es que no puedo mencionarlos en mi cabeza mientras todo esto me pasa, porque todo se trata de mi y de mi más cruel orador juzgándome, así que sólo respiro y 'me salgo con la mía', y les doy mi palabra, ustedes también.

Los humanos luego...

¿Quién le daría un arma cargada a un niño?

Los dioses, los héroes, las historias y los cuentos de hadas son para niños, las armas no lo son. Entonces ¿por qué? ¿Por qué 'hombres' creyentes de historias escritas por el hombre pueden tener armas? ¿Acaso no son tan peligrosos como un niño armado? De todas formas, ¿Por qué ofrecer tu vida al protagonista egocéntrico, injusto, violento, vengativo, rencoroso, asesino e indiferente de un libro escrito por un hombre? ¿Por qué hablan de un paraíso, si dios creó la tierra, no es éste el paraíso? ¿Quién fue primero, el huevo o la gallina? ¿Dios creó al humano o el humano creó a dios? ¿Dios creó el huevo o fue el huevo quien creó al universo? ¿por qué el dios que te ama te castigaría? ¿Por que es indiferente y no escucha todas tus plegarias? ¿Por qué los niños mueren de hambre? ¿Qué delito pudo haber cometido un niño de 4 años? Estoy empezando a molestarme. ¿Por qué 'nuestro creador' es tan incompetente? ¿Por qué ya existió un 'Jesucristo en Egipto, antes que el Jesucristo más popular? Omite todas las preguntas o no, pero... ¿Por qué existimos? Digamos que un ser supremo nos creó, pero ¿Para qué? ¿Para arreglar algo? ¿Qué intentaría arreglar, su ego? Es ilógico no pensar ¿No creen? ¿Creen en la lógica? 2 manzanas más dos peras ¿Cuántas manzanas son? ¿Sólo dos? la lógica también puede ser ilógica, pero es lógica si estás mal de la cabeza; y si yo estoy mal y tu bien... ¿Dónde está la lógica? Nada tiene sentido si le temes al centro de la tierra.